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Eres el pan que deseo untar
con intenciones ambiciosas,
que no malvadas.
Eres la rosa en medio
de un periplo al
mismísimo final.
Eres el altar de mis emociones,
que eclipsa a cualquier otro particular.
Eres piezas de un suspiro
que mutado es estilo de vida.
Eres un bolígrafo a punto
de escribir su mejor línea.
Eres la mano que me mece
entre tus laberintos llenos
de escrituras.
Eres el alimento que en error
me lleva a un gran acierto.
Eres tan calma que podría
vivir en tus conflictos.
Eres mi capricho en un principio,
mi dogma en la demostración
de sentidos.
Eres augurio de angustia pero
con recompensa de exclusividades,
elementos tan importantes que
de baile a la meta sirven.
Eres agua en mis celulas muertas
y panes de nuevo en mis días posteriores.
Eres el colchón de mis mareos
y el opaco alivio a mis deslumbres.
Eres la anilla que enjaula mis
poesías, eres la musa, la coma
y la sílaba, eres el momento,
la saliva, la pluma.
Eres el ruido para el
que es sordo infinito,
eres el soplo al más
seco recuerdo tuyo.
Eres la compañía de las
buenas letras olvidadas,
eres el justificado
intento de vivir.
Eres la materia prima
de un inmortal suceso.
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Hola, te escribo aquí porque en el otro no puedo. Veo que somos unos cuantos los que decidimos homenajear a Poe.
ResponderEliminarGracias por pasarte por mi blog y comentar.
Un saludo ruso.
Sublime y bellísimo
ResponderEliminarsiento que es para mi lobito BAISINKA
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