La vieja loca ( soledad II )

.

Soy la vela que dejasteis por poner

que al verla diminuta y usada

ya no sirve de festín ni adorno.


Y yo misma tan inválida aceptaría el crematorio,

no hay velorio ni casamiento para tan cruel pena,


y verme sola



¡azote del tiempo!


¿no vas a dejar que nadie me ame?



antaña,

pretérito,

sin nadie

sin compañero.


Achaques de sirena derretida ,

candela vieja con fruto de ascuas,

solo retales de un tiempo de luz,

y ni una nota más sonó.



¡azote del tiempo!

no vas a dejar que nadie me ame.

.

Soledad

.

A la vera de mi soledad
las farolas se volvieron cigarrillos consumidos.

Vagando por la ciudad,
venosas carreteras fluían sangre
a mi biología cubierta en pena;
y tazas de estrellas
esperaban ser postre de mi observación,
angustiada en la ciudad,
a la vera de mi soledad.


Llorando en aquel parque otoñal,
consolándome a raudales
en la sopa de hojas,
que me sentó tan mal.

Lo seres humanos
pasaban a mi lado
como equinos rampantes.

Los arboles acogían
pajarillos que orquestaban
arrítmica melodía.
Que envolvía de manera agridulce...
a mí vetado corazón.


Llorando en aquel parque otoñal
consolándome a raudales,
en la sopa de hojas
que me sentó tan mal.

En la ciudad,
a la vera
de mi soledad.

.

Pachanga cabaretera del feo

.

Mira qué eres feo
que feo que eres

y es que solo verte
se hace cloroformo

y si es en la noche
una pesadilla

¡qué no!

tú lo que eres
es difícil de mirar

¡no porque corras mucho!
ni por mi mala vista

que así la tuviera...
o tú cirugía.


Y es que eres muy feo

pareces un monstruo

de apretao que estás
eres una arruga

y de lo estropeado
un cara estropajo

¡qué feo que eres!

.

Madrid

.

No es que piense que esta ciudad no me quiere,
suficientemente grande para sentirme sola.
Cuadro fauvista de coches,
partido disputado de personas;
demasiado pequeña para no encontrarte.


Recordando lo cabrón que eres,
lo mucho que me quitaste
y lo poco que tú tienes.


Sin embargo entre tanta soledad,
no se ve todo tan mal.


Te añoro...
virus que me carcome te extraño.
Endemoniado síndrome de Estocolmo,
rata que me colma,
peras en el olmo
abrigo lucido en pleno agosto...



Madre dando el pecho a su enemigo
de peor calaña que el chacal,
en la macro del ladrillo,
y del fingido bienestar...


Recordando lo cabrón que eres,
lo mucho que me quitaste
y lo poco que tú tienes.


Sin embargo entre tanta soledad,
no se ve todo tan mal...

.