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El ochenta por ciento de los habitantes de las grandes ciudades
se ha marchado al pueblo y no ha vuelto, han creado la plataforma:
Padres que saben que la cárcel es para ellos la hipoteca les joderá,
PCHJ para los amigos, han comprado metralletas y alzan banderas gays,
señores con máscaras y lanzallamas danzan por los vagones de metro
y llevan calaveras por trofeo en sus chaquetas largas,
pero están en la gran ciudad, tranquis,
las faldas de las chicas son normales y no exísten los machístas,
qué mundo más raro hemos creado, nadie habló de paraíso,
ni de estar de acuerdo, sólo ha pasado, y las patatas que han plantado
son más que los kilos de hachis que se pierden en los mares,
desde que en las grandes ciudades los coches mueren,
la hierba crece de nuevo, los arboles redificarán los viejos dormitorios,
resulta que no eramos tantos, sino que todos estabamos en el mismo sitio,
y así no nace el amor ni la compasión sino el confuso movimiento,
un cuadro abstracto imperfecto, molesto, de composición barata y
de lamento del autor, y ya no se folla sólo con tu pareja, pero tampoco
matan gañanes a sus esposas, no se les deja, porque leemos libros
y sabemos de leyes, y nos comunicamos sin imposición de medios politizados,
hemos plantado melones donde antes había casas de apuestas y bancos,
y ETT´S, en nuestra tele ponemos a Pink Floyd por las mañanas, y a gente
diferente y fea o bonita según el azar lo convenga, qué guapos somos todos
porque somos pocos y no eramos tantos, estábamos todos en el mismo sitio,
en una galería fecal llena de traición y ambición por el coche de planta imperial,
los niños aquí no violan a sus amigas, las quieren bien y saben del amor,
tienen referencias porque padre y madre tienen tiempo para ellos,
nadie habló de paraíso, me acaban de extirpar un riñón y la cocaína
la traen a un nuevo pub del pueblo, hemos escondido la verdad otra vez.
Cuaderno de bitácora de una mentira como otra cualquiera.
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