Hipercalórico sentimental; consciente.

.

Dudo de mi valor para hacer resultado de propuesta tan triste, si me arrancase los oídos tal vez pudiese sobrevivir a esta guisa de alpiste para tantos pollos, para tanta polla en vinagre y tanta santa desgracia, para la democracia cristales rotos, para mis venas lloro, y es que quiero ser rico, pero no sé cómo. No se sorprenda. Abismo del camino, frutas en las higueras, quiero peras y manzanas, quiero mañanas de coalición, muero de pervertido, no me siento bien, camino de recolección de sabiduría y pertenencias, nadie habló de Bacon, me obligarán a hacer sus cuadros, arrojando todo al mar de las personas, quedándome sin nada, sin ropa y sin trabajo, sin vida y con sombra una soga, o un cuchillo del cajón de la cocina clavado en el corazón, los barbitúricos con whisky saben a muerte lenta, blanco y negro barato de película barata, ríos en el suelo de la habitación, a canciones mil veces escritas, cantadas, muy conocidas también, sabe a sartén subterránea cocinando individuos en sus fuegos fatuos, pero cómo puede ser eso, eso es posible.Receptáculo con humo contaminado,humo de una máquina tragando crías humanas, tragando pulmones y corazones y la piel crujiente, vocablos mal paridos me saldrán del culo, lo he usado antes para menesteres clonados, tengo quehaceres para el futuro, no se si me lo pregunté, royere el tuétano de lo más ilustre que pude sacar, roo, de todo esto no quedará nada, así financio la caída, sin rebusconas salidas letrísticas, soy tonto, quisiera arrancarme los oídos, así consuele tanto alpiste para tantos pollos, para tanta polla en vinagre, tengo miedo de pintarme y encontrar lo que veo en el espejo. No sé quien te dijo, que un bien escrito no puede ser un mal hablado, te han vuelto a engañar y yo me voy a arrepentir de escribir esto como siempre.




Nadie habla de tierra trágame, es hacer mutis del mundo.




Y ahí llega el autismo, qué bien me sienta.






Un día soñé que tenía talón de Arquímedes.



Y me escucharon.





FIN

.

.

************

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¿Qué pasa con la crísis del amor?

¿Qué, pasa con la crísis del amor?

.

Sí, repito palabras.

******

Cuando relfejo las caladas de mi ansia

siento morir una parte de mí, de enfermedad.

¿Crees que puedo dejarlo cariño?

¿Han infectado mil plagas de angustias este súmmum del error?

Para ti lector, no me queda mucho tiempo,

nunca se sabe cuando vas a exprimir todo,

sabiendo como está todo, no padezco de preocupación,

es cierto que mi nación es hipocondriaca y

no tiene solución como todos los errores del dinero,

como todos los errores de mi nacimiento,

de mi posterior entrega, de mi refriega por el insulto

y por la desdicha, de mi entrega a la plaza vacía,

arrojo a la plaza las palabras más insultantes, rebozo

de fritanga los recuerdos, sí, repiten.


Quebrar la gracia, quebrar las gracias en un distraído señor,

un borracho que me atragante, unos infantes que me atormenten,

drogas que me aproximen al avismo, amores que me lleven a

la muerte, gentes que me donen a la inconsciencia, dejándome

por buen postor con el señor de las bestias, qué déspota es la vida,

así la hacemos canción, con teleraña de piratería legal, que nos

ataca por todas partes desde el huevo. Fríe las letras que te mandan

de hacienda y de la luz y el gas, y los engaños telefónicos, y los enganches

televisivos y telefónicos, e interneteros, y yonkis de la luz las bombillas

que se apaguen, ojas cayendo en tus ojos, con muchos numeritos,

todos los rojos en tu cartilla, y bancos dominando a los gobiernos,

y necios gobernando tu hogar, tu barrio, tu colegio, tu centro de trabajo,

tu universidad, tu vagón de metro, tu parque de bancos medio rotos,

y algún arbol tronchado, tu banco, tu canción, tu cd de grabación,

tu información, tu imagen y semejanza.



Y aun así debería tener esperanzas puestas,

Sancho se hace listo, ahora como verdura,

leo más y exprimo mi sensación, eso me queda.

******

Tontería muy personal ensuciada.

.

.

Estaba sentado y me tiré un pequeño pedo,

no le presté atención porque estaba solo en casa,

y claro, aquí en pelotas con las piernas cruzadas,

Publicar entrada

con los huevos reposando en los tobillos y con

humo de colorines por el aire, me siento solo.

.

Ensayo

.



Entre luces y copas detrás

de más copas gritaron: ¡Hipócrita!

y todo cambió; fuerza de voluntad

poor friegasuelos.



Reflexión.


¿Livertario? caí por el mismo precipicio,

aguas de medio metro.


Ahora voy navegando por barro,

tan despacio voy que cauteloso me he compuesto,

si ya todo es sueño. Dormir.


Es hora de irse a la cama, dejaré

esta guinda encima de esta mierda.

Soñaré con nubes de algodón de azúcar.


Irse.


Es hora de irse a la cama, dejaré esta guinda

encima de esta mierda, algodón de azúcar.

Los venden en aquella casita simpática,

la de la madurita de pecho al viento.

Mis primeras pajas, desahogarse y todo es

calma, alegría made in hollywood, tortitas

con nata y kus kus para que de flojo me vierta.


Escudos para dormir.



.

...

.

Acérrimos, infinitos abismos,



la gente ha muerto y no dicen



la verdad, la televisión nació



para mentir aunque se queje.





Sólo dice la verdad el rock,



el surrealismo no dijo toda la



verdad tampoco, la gente ha



muerto, la gente no nació para



mentir, la gente ha muerto.





Sólo dice la verdad el rock´n roll.





No necesita mentir, no necesita



consuelos ni esperanzas, no necesita



un final feliz, no lo anuncia, ni próspera



ni caduca, no miente.





La gente ha muerto, la gente no dice la



verdad, la televisión nació para mentir



aunque se queje, ya han visto que has



currado.





¿Tienes miedo al amor, a la libertad?

.

.

Domingo

.

Mi entorno es propicio;

se ha puesto a nevar y

solo quiero que alguien me ame.


La gente recibe mi nostalgia

con parsimonia, no les afecta

más allá de su educación,

estimula a su educación o

a lo menos crea incertidumbre

en su educación.


Ahora quisiera estar en tu chimenea,

en tu regazo en agachada sumisión

sirviéndome de camino los canales que

marcan tu tallada base monumental,

tu alzada, vertical y requerida forma.


Y poder abrazar tus muslos en acción

de supervivencia, besarlos en eses,

oler tu coño como si me fuera la vida en ello,

ser para mí el agua que buscaba en mil

insolaciones nocturnas.


Debo pensar que todo es un sueño infértil,

la única existencia real es la vela. Tersa,

pilar de la videncia en esta sala,

firme pero churrigueresco desplome

de blandezas si se la tienta.

Ocurrir, pasar, transcurrir, suceder.

.

Eres el pan que deseo untar

con intenciones ambiciosas,

que no malvadas.


Eres la rosa en medio

de un periplo al

mismísimo final.


Eres el altar de mis emociones,

que eclipsa a cualquier otro particular.


Eres piezas de un suspiro

que mutado es estilo de vida.


Eres un bolígrafo a punto

de escribir su mejor línea.


Eres la mano que me mece

entre tus laberintos llenos

de escrituras.


Eres el alimento que en error

me lleva a un gran acierto.


Eres tan calma que podría

vivir en tus conflictos.


Eres mi capricho en un principio,

mi dogma en la demostración

de sentidos.


Eres augurio de angustia pero

con recompensa de exclusividades,

elementos tan importantes que

de baile a la meta sirven.


Eres agua en mis celulas muertas

y panes de nuevo en mis días posteriores.


Eres el colchón de mis mareos

y el opaco alivio a mis deslumbres.


Eres la anilla que enjaula mis

poesías, eres la musa, la coma

y la sílaba, eres el momento,

la saliva, la pluma.


Eres el ruido para el

que es sordo infinito,

eres el soplo al más

seco recuerdo tuyo.


Eres la compañía de las

buenas letras olvidadas,

eres el justificado

intento de vivir.


Eres la materia prima

de un inmortal suceso.

.

Porvenir (el día de mañana)

.

Recogidas las teorías que te aseguran

un futuro mayor, mejor.

Ahora apiladas ya son espera del fuego.

¿No ves que no hay porvenir? ahí está

el kit de la combustión.

Gruñen tus adentros cual coloso de

tapperware si no tiene justificación el

esfuerzo, sacrilegio, labor, recolección,

cigarra, hormiga, cigarra,

hormiga, cigarra, hormiga.

Figuras exentas de esencia y ánimo programado.

Fluir, fluir, ¿fluir?

Pogromo.

Congestión de coterráneos sintiéndose

desubicados, llevados al infortunio de

la gran ciudad, anónimos egoístas que

escuchan los lamentos en los marcos

de las puertas sin cruzar.

Recházame hasta que fenezca mi tediosa

fagocidad de amor, novata, borrosa,

buscada, desvisualizada;

escurridiza esperanza mía.

Dijo.

.

Fin de un año

.

¡Aú!, dijo el lobo al levantarse
a media tarde.



Y una lágrima soltó al descanso
de los rayos amarillos.



Saqué brillo a mi existencia
y persistí en pelar el futuro,



la consumición fue boda
de mi achacosa vejez.





Ahora echo carrera de mil estudios
en busca del niño extraviado;


no hubo premeditación,


y un fingido bienestar
se derrite y desvela,



es máscara que quema y cruza
verbos con nombres propios,
son otras, otros en flecha.



Dadme una fecha que imponga tradición,
viajaré en puente.

Caminaré mirando de reojo la lasitud,
clausura es guía,
y para la monotonía tengo un aullido.

.

Eres la asesina de la minipimer (y yo tengo la culpa)

.

Te amparé de compañera

en el hogar de mi deseo,

en la hoguera de los mil maderos

tallados a mi manera,

en la quema del mundo restante

para confort de ambos.


Si dejé algo de piel por sembrar en infierno, fue por error.



Pero mal supe tenerte y peor supe cuidarte,

y te dí de comer de mi pan con piedras.





No me extraña que ahora mellada,


hagas puré de quien venga con

reclamación abierta de tu cariño.

.

Una sombra que no distingue horarios, cuan menos posiciones.

.

No es tiempo de morir
fue tiempo
pero no es tiempo ni lugar.

La siembra de tijeras necesita de la paz,
las paladas de vacío avivan la tierra.

Y yo que he preferido mostrar una
espina clavada en el alma que mil
rosas llenas de besos fraudulentos,

recibo el fusilamiento a traición.

¡Disfrazado de sonrisa llegaron
las yemas de aquellos que ríen!

Pero no es tiempo de morir,
fue tiempo,
pero no es tiempo ni lugar.

Nada podrá impedirlo,
pero no es tiempo ni lugar,

no hay cura para la implosión
que lentamente se ejecuta,

no hay milagro mil veces en ruego
que no de a parar contra un muro sordo,

tal vez solo me quede mirar por la ventana
pasar los inviernos,

y un aviso a la lógica es

que aun se queme con mil rayos la
parte más dulce de este pobre loco,

aun vuelen mil rollos de papel de cocina
sobre estos mares que son mi guarida,

nunca querré despertar,
nunca en estos años he querido.

Y debido a este detalle,
llegará el momento para el cual no es tiempo ni lugar,
fue tiempo,
pero no es tiempo de morir.

.

La señora de muy del sur

.

No les des más vueltas,
estás sola.
No hay nada bueno.
Nadie se asombra ante
tu llamada gesticular,
tu drama insonoro no
tiene parada de publicidad
ni director de orquesta.
Todas las figuras del
cambiante museo del
metro siguen fijas en
sus huecos prefabricados,
tornan la marcha tan solo
para establecer su rumbo
egoísta y comprensible.
La meta de tu viaje rutinario
no tendrá consuelo en el
alma sin refugio.
Tornarás la marcha
para establecer tu
rumbo noble y comprensible.
Entre enemigos.
Demonios del karma.
Semejantes.
Allegados.
La pequeña matriuska,
la menos pequeña
la mediana
la medio grande
la grande
el gallo que la parió.

Sistema piramidal
de regalo para la
mujer emigrante,
sueño occidental
del mal despertar.

.

La vida es la vida

.

Caótica vida con gráfica de montaña rusa,

difusión loca de sentimentalismos,


olivo joven de 80 años

insecto viejo recién llegado.


¿Cómo desprenderse de lo adorado?

me tajó el folio de mi vida en verso,

romper a llorar no es alivio,

estar endeudado es agobio.


Pon a salvo el botín,

la recompensa de vivir,

la suerte de hacerlo bien,

el que todo salga mal,

pagar por el hecho de que sea así,

mangando la victoria a la plebe

montándomelo en una nube

con la paloma de la paz.

.

PEQUEÑO

-

Ayer soñé con mi pasado,

con aquellos brujos impertinentes que abogaban por mis pesadillas,

que hacían anochecer lamentos de semilla verde como yo era,

y me regaban con aguas turbias,

y nadie allí...

nadie para consolarme, darme cariño o compañía.



Pero con el nuevo día se despejaba el cielo en mi cabeza,

se pintaban esperanzas enérgicas y jóvenes,

con olor a naranjas, a fresas y demás frutas de colores enamoradizos,

total solo era un pequeño mocoso,

uno en un cuento mal contado, con un malo que ganaba siempre.



Estos días están siendo muy removidos y tormentosos

y las tierras se airean sacando lo más excesivo de antaño,

lo más oscuro de antaño.



Sol diré que yo te necesito y no te veo

solo diré que yo te necesito y no te veo

¡Luna baja a mi encuentro en un soplo!



Ya la orquesta ha tocado la cercanía y otras canciones del mismo palo,

ya me he desnudado y te espero abrazado a la almohada,

ya he lavado la esperanza y pintado la puerta de azul hospitalario,

ya no queda un rincón del barrio que no tenga un trazo con tu nombre,

ya no quedan hombres solidarios que no tengan un retoque con mi pincel,

ya no quiero mi trozo de pastel, solo un día de lluvia en dúo.



No quedan toallas ni paraguas en toda la vida para este momento,

en este que los chamanes me traen el recuerdo de una vida,

en este que preciso de otra vida,

en este que siento que eres mi vida.



.

Voyeur

.

Hoy me he escondido
por debajo del lavabo

para ver como meas

y pelear con tatarachas

y monstruos del polvo,


pero mis ventiscas

retroceden a los

agentes contaminantes

y mis orgamos los atraen


no se como va a terminar

esta guarrería.....



.

Oigres Led Séver dijo...

Intenté renovar mi corazón y resultó ser un circuito cerrado,
y la sangre que teñiste de negro volvía y volvía...

¡Ahora dejad que grite en mi esquina y no me molestéis!

a no ser...

qué alguien sepa donde comprar cloro.

---

.

-Coge esa hoja verde y
pliégala, rómpela en
dos mitades.

Mira sus adentros.

¿No es vida lo que tus
ojos contemplan?

Incierto.

Es mutilación-

.

Nosotros

.

¿De verás quieres acercarte a mí?

si tu pudieses...
si yo lograse...

tan solo ser maestro de las biblias grabadas
en mis talones,
de hacerte una habitación de invitados
en el rincón de las lágrimas
que nunca nacen.

Tal vez así puedas
tal vez así lo logremos

pero aquí estamos,
victimas del tedio sentimental,
de la hipocondría de vivir,
manos al rostro
y rodillas gachas.

Si tu pudieras,
si yo lograse...

Si de veras quieres acercarte a mí
tal vez pudieras...
tal vez lo logremos...

.

Y como hemos cambiado

.

Deja de pintarte las uñas
y ponte solo brillo
que no quiero poder verme
tan solo en los cristales de ojos puestos.

Me comiste ese rinconcito
y me dejaste traspuesto,
te inflaste de coca
y te comiste hasta los calostros.

Cuando me la pelo pensando en
ello me salen padrastros y
si los pelo me quedo pelao.

¡Y cojones qué me tienes
en el pin de tu bolso negro!
desde que salí en televisión
poniendo grapas a mis cagadas
más grandes.

Pero cuando te pintaba arco iris
en el parque con
carta a elegir me mandabas
con las moscas;
otros tiempos.

.